Da carne, da raça e do sacro.

Ao vir lhes de sorte a morte infecunda a dor

Furna purpura que de pós noturna se falta na escrita

A lua vos dá as costas e a ferrugem vagueia lucífera

Infinita, aposentos meticulosos da febre protetora

A festa chora com sua lesta aos tombos negros

E “Midas” cálido alarmando as luzes fracas, sacras.

Ai do sabor prata imenso de Hosana crua sorrindo pragas

Sois o seio do abismo, natureza de repouso gozo

Da carne, a morte tediosa e o véu hipócrita e educado

Lábios enfeitados mergulhando nos espinhos famosos

Bustos infinitos traem, a embriaguez faltando árduas, fria

Eis tua morte de tal tristeza ilegítima da raça.